Nom acostumava ser assim,
mais esse dia nom fijo falha operar as palavras,
nasceram todas mortas.
.
.
.
.
e que ninguém pergunte
como acabamos
emganchad@s
na droga das
promessas.
28/01/13
26/01/13
Enxordéceme
o veo do padal
coa túa
lingua
tan proletaria
como
internacional(ista).
Desfai(me)
todos os
esquemas sintácticos
da realidade
que nos inventaron.
Asimílate a
min
trazo
a
trazo
para
compartirmos forma e idea.
E soarmos a berro de intensa rebeldía.
Digamos por
unha vez
o que nos
doe do ser normal
sen máis
implicaturas
que as da
verdade (ex)presa(da).
Crucemos
ríos, pontes e océanos
para demostrarmos
que
estaremos louc@s
mais o que
escribimos
Ten sentido.
24/01/13
Deixa-me com as ganas postas. Na boca.
E o mel a derreter-se-me nos dedos, rotos,
de escarvar consciências soterradas.
[vás voltar?]
estar aqui tão longe a recontar as pedras desta casa em ruínas...
a merendar fantasmas...
Deixa-me com as ganas postas,
e lembra-te das vidas de papel que fabricamos,
para não viver já nunca nelas.
Mas fica ainda uma esperança,
deixa-me com as ganas postas. Na
boca. Sempre.
Por nós.
Que não me penso já render maisnunca
Non pretendas (com)prenderme.
Son ceive
presa en min mesma.
Gosto de sonhar cando o
insomnio se apodera de min,
con esa liberdade ofrecida pola
loucura pasaxeira
do quererenonpoder.
Quéresme porque
non estou de acordo con ninguén,
e aborrécesme porque non es quen
de estar de acordo comigo.
Non son pose,
nin me posee ninguén.
(Extra)limítome
para non excederme (de máis) contigo.
Adoro as
preguntas sen resposta que sempre me fas,
e sempre
respondo.
(Non) Gosto
de caminhar cos pés no chan (do subsolo)
mentres
escribo nas nubes
o que me din
ao ouvido
as pantasmas
do pasado.
Eu son eu.
Dá igual
como o mires.
Expresión
capicúa que sempre me dará a razón.
A min. Si. Outra
vez.
17/01/13
Fiquei
a olhar o que sorvias.
E
como lambias os dedos para deixá-los órfãos. De cores.
E...
tu aí
também
sentada
Sacache
aquela agulha a marear e cravache-me
no braço o son(h)o...
...volei
durante horas
Berrei
por mim os risos todos e escrevim o nosso, entrelinhas.
lembrei
as tuas notas.... as minhas lutas...
Depois volvim pensando em me cortar as asas mas não pudem.
Tarde
de mais para escapar do vício
Tou enganchado à tua merda
14/01/13
09/01/13
Eu também me ponho sensual,
também falarei de rabunhar-se nas costas,
de cuspir-nos na face enquanto fodemos sem freno,
SIM
Também de quando temos frio com trinta graus
e de quando estamos sós mesmo tendo gente arredor.
Vou falar de todo isto, sabedes por quê?
porque eu também quero que me comente Anônimo!
também falarei de rabunhar-se nas costas,
de cuspir-nos na face enquanto fodemos sem freno,
SIM
Também de quando temos frio com trinta graus
e de quando estamos sós mesmo tendo gente arredor.
Vou falar de todo isto, sabedes por quê?
porque eu também quero que me comente Anônimo!
05/01/13
Leva-me longe de aqui,
que também eu sinto frio nestes
30 graus que nos apertam
e rasga-me nas costas o teu
nome,
a nossa
data...
para não esquecer nunca o do
mordisco,
e este café que che tirei por
riba.
[...]e se for
e se ocorrer...
Se for teria de esconder-me
neste poço obscuro
Outra de tantas
Porque não tivem tempo a me-enfrentar-comigo.
Por isso não me presta sonho em
que levar-me o prémio,
e fico esperto. Sempre.
Para não perder-te nuncamais de vista
03/01/13
Hei(vos) contar (mal) unha historia de pantasmas agochadas...[mais non ha ser esta].
Hai tempo conhecín un pozo e fiquei a vivir alí.
Era perfecto pra
min.
Custábame facerme á idea.
(Non estaba alí por gusto)
Mais como non daba saído
comecei a pensar que se cadra ese era
comecei a pensar que se cadra ese era
o meu fogar.
Agora
conhezo cada pedra fría e preta,
conhezo cada fenda,
cada mala herba que o rodea.
Conhezo tan ben este meu fondo pozo,
que até parece que non hai nada máis ca el.
Cóidoo ben nas noites de xeada.
Adoito coller unha manta,
e
taparnos aos dous,
pra que non chegue nada de vento de trasosmuros.
(Non máis.)
E pra que hei de sair?
Fóra as cousas son difíciles,
e os espellos non me queren.
Nin sequera
ese que tenho
dentro,
o que ve os meus engrenaxes.
Sospeito que
está a piques de escachar.
7 anos de mala sorte.
Non se notan.
Este pozo meu é tan frío
como
agarimoso...
(O único que me quere)
Sabe cando estou mal...
e cando non estou ben.
Sabe de cada pedra fría e preta, [ao fondo á esquerda, ves?]
de cada fenda,
e de cada mala herba que me rodea.
Por iso me deixa estar aquí.
Pra coidarme,
pra que non me rompan máis.
Pra non quebrarme, outra vez.
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