Chegache e eu nom te estava aguardando.

Figeche-me rir na distância e conetamos.

                                                O problema das conexons no rural é que som más.

                                                                               E falham.

Fiquei soa. Em linha.             Enquanto tu navegabas outro mar.

Mareada, luitei por vomitar as borboletas mortas do passado.

E assim foi como marchache, voando, a outra rede.