31/12/12

Quis recordar a minha infância, mas não fui capaz

Colhi uns lapises Alpino, e nada!
A seguir, colhi umas ceras Plastidecor... e também não.

Ao dia seguinte, já farto levantei-me cedo,
às nove da manhã
fui direto para o televisor e sim, pus Antena3,
mais concretamente Megatrix e mais outra vez
                                              não senti nada.

Nem com "O príncipe de Bel Air".

À tarde preparei a minha sandes de Nocilla,
e sentei no sofá para ouvir essa voz, a do Xabarin,
mas não havida Xabarin?!?!?!?!
Onde ficou a nossa cita com Antón Reixa?
Que é uma tarde sem Xabarin?
                          sem "Son Goku"?
                          sem "Rocky e Bullwinkel"?

Sentia-me triste, que me estava a passar?
Todo o vivido desaparecera,
os meus joguetes? Metidos em uma caixa.
as tardes praticando como fazer um puzzle? Perdidas.
as horas diante da PlayStation? Mais perdidas.
as minhas capacidades de visão noturna graças ao "escondite"?
a minha velocidade "ultrassônica" graças ao "pilha-pilha"?
como eram essas canções? NÃO AS RECORDO!!
                                         [en la calle-lle...]

As cousas não desapareçam, mudam por outras...



Que não é isso o que me dói
o que me dói é ver-te e que me chore um olho, … [de raiba]

Com quanta pena podes?
Quanto de grande o teu bolsão para me transportar?
… afora
Eu também quero marchar de aqui,                contigo

               Levas-me?

Sem volta...
que vim já todo o que não se quer (por querer ver-te),
que me cansei de procurar angustia ...

               E se sonhamos?
               Tu... e eu

E se sonhamos com um outro olho, de cores
o que pintache com as ceras do saquinhodasideias...

                                                                                                         [me]
E se sonhamos com pintarmos um na frente, pra nunca mais perder
                                                                                                         [te]


Que não é isso o que me dói,
o que me dói é mais... mas não há versos pra dizê-lo  

29/12/12



 ex-R


Nego-me a deixar de cavar,
Quero que seja mais fundo, mais fundo, mais fundo, mais fundo, mais fundo, ma
e é que prolongar
todo quanto me seja possível
este macabro momento,
nom é para mim outra cousa que prazer.


(...)

                 A tua vida foi o prelúdio da minha,
                                               se Dio’lo quere.

Contodo,  vêm aí o primeiro punhado de terra,
[apuremos uma última mirada aos olhos]
   que che seja leve este peso, companheiro.

                Vemo-nos no inferno,
                                               se Dio’lo quere.


É difícil cando caes.
              Cando caes (máis da)  na conta.
              Cando caes                 na conta de que           estás soa.

No momento en que chegas ao fondo da
                                                                       e
                                                                               
                                                                                s

                                                                        p

                                                                                 i

                                                                         r

                                                                                  a

                                                                          l
                                                                                                          sen retorno.


A escuridade claustrofóbica pídeche aire
                                                         e luz
                                                         e vida.

A agorafobia que tes desde que te deixaron
impide que saias sentir o aire
                                     a luz
                                     a vida.

Mellor soa que mal acompanhada, repetías.
                                                                       [mellor soa, mellor soa, mellor soa...]

E agora non respiras
             non ves
             non vives.

Só escoitas a radio soar naquela estancia pequena e enxoita.
Incapaz de subir á superficie, e ver a luz
                                                      o aire
                                                       a vida.       
                                                                                     
                                                                          Espiral unidireccional.

[mellor soa, mellor soa, mellor soa...]

26/12/12

Seguirmos uma andaina nada fácil,
continuarmos um caminho mui difícil.

Entramos sem nada, nus completamente.
Umas pessoas foram colhendo roupa,
umas antes...
                       outras depois.
Umas colheram gravatas...
                                     outras.. não!

Eu colhi o meu fundo de armário e compartilhei-no,
mas também colhi a vossa roupa.
Trocando "modelitos".
Ao fim, tod@s somos iguais..
que mais dá?

Todos queremos seguir um mesmo caminho,
nada fácil... mui difícil!




Cada unha de nós sentada tras da mesa redonda.
cada unha cos seus traumas, os seus males, e as súas (pre)ocupacións.
Escudándonos do reflexo cambiante.
                                                                                             [A protexérmonos do porvir]


Somos nós,                      as de sempre,                     as de agora.
As que levan anos cos mesmos pesadelos,
as que mudan cada dous minutos de parecer,
as que viven apuntaladas ao chan do pasado
e as que albiscan novos horizontes cada serán.


Somos nós, as que (que)damos.      [todo e máis]
As que non nos perdemos polo caminho da soidade desesperante,
as que fomos quen de lanzar un lazo ao redor
                              e
                       apertar ben
para que o nó                                non se desfaga,
mais o suficientemente solto como para que non                              nos afogue.


Nós, as de sempre.
                         As de nuncaxamais
                                                     medraremos tanto como para mudar.


Xuntámonos irremediabelmente
hai millóns de días coas súas noites
e desde aquela,
somos a esperanza do apocalipse,
                                   as amazonas do mal.

Nós,
incomparabelmente (im)perfectas
                                                      e inseparábeis.

                                   
                                 O peor de cada casa.

24/12/12


Entra. À frente.
Avança até o final e vira à esquerda, sem pensá-lo.
Levanta a vista.
Está guardado justo onde o deixamos. Com o post-it amarelo a te lembrar o possuidor.
Na gavetinha do quarto de estar.
do final
dos pecados                               (lembras?)


E que che vou dizer eu, se de cada mirada que matas faria um livro inteiro de poemas.
Com carinho. Assinado,
para quem quiger saber de mim.

E de que um dia isto foi mais nosso do que agora.
E nós mais novos que ninguém,
a batalhar com outras guerras.
Com as feridas de vencer-nos a mordiscos.
E a língua...
a repassar cada rincão daquele pecado.




                         Post-it: Aqui che deixo o coração

23/12/12


E tu tranquilo
como se nom nos conhecêssemos
que já vamos falando
sem pressa
no caminho

que eu som assim
e que nom é desconfiança
mas um nom quererquerer-te sempre
porque bem sei que vai passar e tenho medo

e...

assustas-me. Como os domingos,

como quando me apertas com força
sem me tocar.
Como quando me beijas no peito...

como quando che soltei a mão e já o sabias


                    Agora é quando marchas?


[...]  (put@) egoísta

22/12/12


As paredes tenhen agora as marcas do fracaso.
Coma un ceo anubrado, o branco dá paso ao gris.
                        O gris ao vermello.

As ausencias marcan a pintura coas cores do pasado.
Semellan rachar,
aparecen estrías por causa do tempo.
Tempo nocivo
que se dedica a abrir cicatrices.
Esas que agora pintan as paredes do meu cuarto,
as que hai tempo agardaban para aparecer.
                                                                                               Sabéndose futuras,
                         pasadas,
                                              e agora máis presentes ca nunca.

Seica a vida é iso,
ir manchando as paredes e
                                                    Pintar por riba
                                            cando se recupera a cor.

Mentres tanto,
a pintura estase dando á fuga,
                           coma ti,
           coma min.

Deixando o barco
deste cuarto húmido e baleiro.

Xa non queda máis
que un cadrado que garda
                         todo o que fomos nun tempo
                                                                                                               non tan afastado.

17/12/12


                    Baixo                                                                presão
                    e creio que não podo                                         .só.


Deixa-me só um pouco,
vou   a-te   comer a orelha   a-té   quitar-me o vício.
Sabes bem do meu problema de entender-me.                  Navego só.


               Montas?


Som cego, [por vezes] e...

podo-che emprestar um olho                           meu.

                                                                                          O esquerdo.

Podo-che emprestar as ganas. Também...

                                                                        pra mirarmo-nos de perto …


... o mar … o mar …


Sabes tu daquela história?
Pariu-me em sangue de tormenta e rebentou os choros.
Pensou-me livre.
Mas é que acaso não te sentes presa tu também aqui?                      No barco...


               Agasalha-me com outro berro


                                                                             e descoloca-me
                                                                             fai-mo de novo


Dói-me sonhar com isto, em silêncio.                                     E utilizo-te como um espelho.

                                          /pra me mirar(me) em ti de perto/
                                       /pra nos mirar(mos), nós, aos olhos/
                              /pra nos contar(nos), com os dedos, nus, a pele/
                                                    e essa história […]


Cala

E aguarda-me na porta


                                                                        vou prender-lhe lume a esta consciência

16/12/12


Ías
         de porto
                           en porto
                                                                   como bo Ulises que es.


Disfrazabas a mentira
coas túas mellores palabras.
Ponhíaslle os teus mellores traxes,
para que non pasase frío e
                                                 non semellase débil.           
                                                                                            [que ben se vía, verdade?]

Eras todo o que podía ter atopado, eras…
todo o que non dicías ser.

Andabas pola vida con esa actitude
de quen se sabe vencedor.

Libraches
                 mil batallas                 e               
                                                                    en todas me fixeches             renderme

                                                
                                                    e caer
                                  rendida de novo,     aos teus
                                                      pés,
                                                                                       

                                                                   (non derrotada, mais si perdida)
                                                                   

Eras (a)temporal.

Disfrutabamos de cada ruxeruxe
                                    da xente que conspira.

              Libres escrav@s dun fatum
                                                            que resultou fatídico.

Entón chegou o día. Ese día.

Rebeleime
                         contra min mesma.

Cortei os fíos
                 das teas que me ataban.

                                                                   Corrín,      Corrín,      Corrín
                                                                                 sen roupa, 
                                                                              pra non volver
                                                                                 nunca máis
                                                                          a estar espida ante ti.


                   Que non son a Penélope de ningún Ulises.
                                  Que non sei tecer.