Sou um bicho raro...
e quero seguir sendo-o
mas prefiro que quando me mires
                                   [ao longe]
me chames besta,
                  [sim]
UMA BESTA!

Para vós serei a besta rara,
esse eixo do mal
que dá volta nas vossas cabeças,
que vos rompe na face
ideias e pensamentos que não quereis ouvir,
mas para isso estou aqui...
          ZÁS! Em toda boca...

-Non, non es ninguén.

                                             Quen

                                              te

                                              cres,

                                              ti?

PÍSAME.                                                 Non che tenho medo. 

Súbeste a cadeiras pra sentirte grande,

                    con (máis) poder. 

Es a raíña da hipocresía,

                                                 do (non) saber estar.

Es todo o que dis aborrecer...

                                                         prexulgas(me).

Creste mesías do saber

                 mentres

me escupes na cara que                        as verdades absolutas non existen.

Falas coa boca fechada, pra que non che entren moscas.

               Tsssssssssssss. Dime.  Shhhhhhhhhhhhh.

                  Non me vas calar, non nos vas calar.

                   Son a túa mosca detrás da orella.

E ti só es unha formiga máis, unha máis...

                                                        Non tes nin idea do que é a dor.

                                   (A)doe(ces)me   

  

Non, non me volvas mirar así. 

                                              Por que

                                               te

                                               cres

                                               superior?

Sabe máis o demo por vello ca por demo...

                                                                                para ti, ao sәʌәɹ. 

-Non, non es ninguén.

           

               -Next time you point a finger, I’ll point you to the mirror.

Cuspe -  m  e           n   o           f   u   n   d   o            d  o  s           . . .

                                                                    (     )

Para que não poda deixar de te querer de todo

               Convenço-me

Berra-me por dentro. alto. Que me retumbem os desejos sem que soe brusco.

Que não reparem em saber-me forte.                                      Que se me cale.

Perturba meu futuro cheio com teus sonhos não chegados e, que vejam, por fim, que estou melhor assim.                                                                        .Anula-me.

                     fica bem

                              é por mim

                                       compreendo

E na porta outra etiqueta que colou a besta

                Tu          ... mais uma

Os efectos da burbulla inmobiliaria.

Fechei

a porta por dentro pra que non podas volver entrar.

                               Nunca.

Non tentes

         conseguir chaves novas.

Non pretendas

                                 salvar

                                                    o insalvábel.

Non te quero sendo parte disto,

nin ser eu...

                          Non. Non. Non.

                             Non insistas.

Xiramos sobre nós mesm@s, hai xa un par de voltas de reloxo.  

                           Mudamos

                                                       de pel.

Entende, non falo de ti.

                                   Falo da muller do reflexo, esa que ti non es quen de ver.          

                                                              Por medo.

A casa está fechada

                                                                                          baleira

e ha de continuar así

                                    durante un           t e m p o.

Aquela morada morreu.

A burbulla desapareceu, e daquela fomos conscientes:

           Construímos historias por riba das nosas posibilidades.

Não me chores tu, que rompo e,                   sabes que de pouco serve.

Seca-te a tristeza desse mar de olhos.                  Convido-te.

Queres que cha coma? Diz-me.

                                               ...a lágrima.

Vou-che fazer rir até chorar de novo. Como nos filmes.

Recordas(-te)?

Escrevemos o guião no lenço daquele bar, e guardei-no aqui.

No bolso dos urgentes, para não ter que te fazer de novo.

                   Dá medo Compostela

Ou para te pensar igual de livre que Sem Dono...

                         Gracias por su visita

                                                    também.

e abaixo um manifesto vanguardista escrito em verso. E a broma mais absurda que parimos,

                                                    também.

Com hoje mais sentido que daquela

                         Gracias puta

Chove.

Estou perdida quen sabe onde.

Chove,

Como sempre en Compostela…

                                                          (creo),

                                                                            mais non sei onde estou.

O bus anda,

os pensamentos galopan.

Quen son?                         Que fago?                     Onde carallo estou?

Quero baixar

                                 destaruletarusanaquemeembarquei.

Dubido…

Tenho que saltar?

Alá abaixo non hai nada… n

                                               a

                                                  d

                                                     a.

A seguridade apagada

fronte á lucidez do perigo.

Chove,

e eu sigo aquí pechada.

Fujo

Fujo (de ti) como quem fuje da morte.

O mal que me fizeste por nascer
que o pages con Síssifo.
Ombro a ombro,
pinga a pinga.

Até chego a pensar que te odeio
que me dás nojo
que me sobras lá na distância
que (nom) te conhecer é espantoso.

Prende a luz! Quero ver como é que vás romper o gelo.

Seduzes-me. Sonhei mil vezes isto e sempre acaba igual                     [...]

                                                                                                         por pouco.

Violentas-me.

Deixa-me no ponto de standby e voltaatrás                     (e que me fodam)

Pervertes.

               Perverte-           -me           a mim. Para que seja eu só quem sofra e te assegure o

                                                                                                                                ( )torno

e dá-me forma. Palpa-me sensível, com os dedos. Fai-me o dono deste guerra hoje perdida e 

respira.

.

.

.

respira,                        que che vou pensar sem ar, para que afogues. Querendo-nos,

 -nus

Engole-me!                       E mostra-me o outro peito...

-Insert coint-                                                        Não chego nunca a um outro assalto  

Pos-modernismo no Poço: Nível cunca de vinho

Vem comigo,                     vou-che atribuir as minhas penas todas.
Se a sacas que seja para volvela meter.

                    Tenho medo dela i-ela non me come

Dóeme a túa mirada surcada de enrugas.
É que! Se fum eu quem che roubou a calma...

                    Tenho fugido de ti.

Bérrame sen medo o que pensan os teus ollos.
Ou posuír todas                                         as direccións.

          Dadaísmo nível 1: -O poema fai-se na boca- 

                    Acorda!

Penso em           te-rebentar-te             os teus ouvidos

ChopSuey!

E aguenta a hóstia que che cai,            porque vamos misturá-lo todo.

Sabes? Mirei para ali e estava obscuro.           Mágoa.

Vás vir?

Vou.

Não a esqueças a caneta,                     carrega-a bem...

          Abre o telão! que marchem todos os payasos...

Vamos-lhes contar o das histórias de teu pai. Ou de como tua mãe pariu cem vezes sangue.

Que nos escuitem! Venho aqui romper com Isto!

Prende-lhe lume e arranca,         com as unhas        , os numerinhos das butacas todas.

          Que nos sabem.

                    Que nos atam.

                              Que conhecem bem do mal que se nos fai no fundo. Nas filas do finalsemluz.

Quem te vai salvar agora?           Vês comigo?

      -Quero que me leves longe.

Apanha o casco.                                                   Vamos transformar a realidade.

O senhor das palavras tem poder de mais, e tanto.

Maneja as letras com destreza hábil, como a língua,

tem poder de mais e sabe-o,

conhece as suas possibilidades.

Por vezes, até parece conhecer-me a mim mais do que eu própri@,

como quando me pilhei os dedos no portal e mamá já o sabia

                              antes de que passasse

Ou como quando a Tarsi travava de mais as cadeiras de castanho e sabia do final...

          A.co.gho.na-te

Como quando penso em estar só porque te vás sem te marchar e já te fuche. Ainda ficando no mesmo sítio.

Nunca fum de lhe falar ao público,

por isso apanho ar de onde podo, e guardo-o nos pulmões, mui no fundo, onde sei que

                                                                              só podo chegar eu.

E pronuncio sem falar,            com os dedos

palpando as teclas no teu corpo nu, que já sonhei noutras horas escuras,            dessas

em que o sol nem tem força para nos avergonhar e,           desatastodarepresãoparateentregaràlua.

                              Ainda sabendo que estão a olhar para nós.

Mas que é isso do amor sem nos amar com força?

          Sem que me berres

                    sem que che cuspa

                              sem desfrutar das horas em que a lua amiga brinda para nos querer com jeito

                                                                                                              para nos morder a orelha.

Mas olho, dizem, cuidado.

               São só palavras

São, mas já sabes, o das palavras. Esse tem poder de mais e sabe-o. E sabe-lo

          Sei. E Que Lhe Deam. Temos a força (bruta) destas letras todas.

Podo ser o erro da túa vida, se ti me deixas.

Podo ser o maior acontecemento do ano.

Podo ser túa, ou non…    mais ben non.

Deixareiche crer que es meu, se así o desexas.

Bicareite tanto como sexan capaces os meus beizos...      

                                                                                    xa cansos.

Fareiche rir cada dous segundos, como nunha desas pelis tan tontas...

              e que tanto me gustan.

Faremos do meu cuarto a nosa casa. Faremos da nosa casa a nosa vida.

Mais recorda,

                          só tes un tempo,

a data de caducidade está posta.

Lembra que unha vez digas esas sete fatídicas letras,

                       esfumareime.

Consumámonos

                            preferentemente

              antes de que chegue o día

no que esquezas que eu, pra ti, só podo ser

                                                                      o teu maior erro.